admirável mundo novo da moça deitada na grama

Em vão tentei não fazer versos
sobre amor,
como Drummond me alertou.
Em vão tentei ressussitar poetas mortos,
Álvares de Azevedo
e Edgar Allan Poe.
Em vão tentei ser modernista
e antropofágica,
quando Oswald me provocou.
Em vão tentei ser árcade
ácida e ferina,
quando Sade me desafiou.

Mas mesmo assim continuei
a luta insana e digna da arte
que a literatura me proporcionou:
compus belos,
singelos e sinceros
poemas de amor a quem nunca
me amou.
Estive em 1922, 1928
e em muitos outros anos rebeldes.
Dei e tomei
tapas na cara,
tomei porres,
enchi a cara.

Quando me perguntarem
o que aprendi com isso tudo
direi:
Nada e muita coisa.
estarei sempre aberta
à alertas, provocações e desafios.
A minha batalha
em favor da poesia
ainda não cessou.

Deborah O' Lins de Barros

Itajaí, 09/02/2008

     Não. Lulu Santos não é o último romântico. O romantismo piegas, esse sim, está à sete palmos. O que sobreviveu foi o spleen, insistente à procura de porquês e talvezes. Não queremos as musas inatingíveis, nem as Moreninhas de Macedo e muito menos, querido Oswald, as Marias Antonietas de não-sei-o-que. Lá em 1922 Menotti del Picchia já rogava para que aquelas jovens alvas, inalcansáveis e tuberculosas morressem de uma vez.

 

     O que o possível neo-romantismo do século XXI quer, realmente, é que a psicanálise interprete seus sonhos, submersos em poeira desde as primeiras revoluções industriais. Somos cheios de síndromes pós-freudianas e já desistimos de procurar alguém que não virá, ou por estar no passado ou por não haver, mesmo. Mas nem por isso deixamos de ser românticos. Nosso romantismo consiste em procurar - e talvez, quem sabe, encontrar - alguém que exista e pense como nós.

 

     E aí então vem a pergunta: e a poesia? A poesia não é para ser vivida. Ela é a válvula de escape, o que nos mantém sãos, nosso segredinho, nossa fantasia. É por isso que nos chamam de loucos: conseguimos viver uma coisa e sonhar outra, sem que um interfira no outro. A poesia é o que nos mantém vivos. Sabe aquela história de que se uma pessoa já realizou todos os seus sonhos, é melhor que ela morra? Por isso o romantismo, em suas mais variadas formas e facetas, nunca morrerá: são apenas sonhos, que muitas vezes não fazemos questão de que se realizem: só o que pedimos é que tenhamos o direito de sonhá-los. Podemos ser não-amados, porém mal-amados, nunca!

 

Deborah O' Lins de Barros
Itajaí, 22/01/2008

A função social da minha poesia

     Pensei em fechar o ano não com "mais um" poema, mas com algo como uma retrospectiva introspectiva. Durante essa semana assisti à minissérie "Anos Rebeldes", que me dei de presente. Não vou fazer uma análise da obra, até por que não terminei de digeri-la: sentei para ver umas 3 vezes, passando horas e horas nos anos 60 e 70. Agora que estou ruminando, reflito: tudo o que fazemos deve ter um propósito, pelo menos para nós mesmos.

     Para que serve a minha poesia? E então me vieram aqueles anjinhos que nos aparcem nos ombros... O do bem disse que para alegrar, entreter. Mas meus poemas são, na maioria, tristes. E disse o anjinho do mal: "elas não servem para nada! Você não passa de uma egoísta que só quer ser anarquista por não ter grana para ser burguesa!" Pera lá! Também não é para tanto! Fiquei pensando nos meus ídolos literários e seus porpósitos, em que seus escritos me modificaram e acrescentaram.

     Os autores que eu mais leio e que mais me influenciaram são, sem dúvida, Edgar Allan Poe, Álvares de Azevedo, Manoel de Macedo, Vladimir Nabokov, Oscar Wilde e Carlos Drummond de Andrade. Poe me mostrou o fantástico e sobrenatural; Álvares de Azevedo, do que o amor incondicional é capaz; Nabokov me fez entender o outro lado da moeda; Macedo me ensinou a ter saudades do que eu não vivi; Wilde, como dar um tapa com luva de pelica e Drummond me mostrou que podemos ver o belo em qualquer coisa ou situação.

     Não há função social na minha e nem na arte de ninguém. o que existe é o que cada um gosta mais de falar. eu gosto do cotidiano, do passado, do irreversível e de política. Qual legado que herdarei? O que passarei adiante? Sinceramente, não serei eu que escolherei o que lecionar. Até por que, nenhum dos autores que mencionei foram só aquilo. aquilo foi o que eu vi neles. O que verão em mim são outros 500...

     Um feliz ano novo para todo o mundo! 

Deborah O' Lins de Barros

Itajaí, 28/12/2007

Ao Grande Arquiteto, feliz aniversário!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Escuto e danço enquanto

admiro o ritmo desses traços,

que ondulam e contornam nossa

terra natal. Sua obra flamula ao vento,

firme, tremendamente graciosa, im-

ponente. Um lápis em sua mão,

é mais revolucionário que a

revolução russa; mais

modernista que Macuna-

íma, que a poesia de Décio

Pignatari, somada à de Oswald

Andrade. Um lápis em sua mão, é a

profecia de uma ruptura; sua arquitetura

sempre nova tirou o latim de nossas

igrejas, fez tudo lembrar as praias

cariocas, onde quer que sua

arte esteja. Além de

você, só Deus, para es-

crever certo por linhas tortas.

mas não o chamarei de senhor,

pois como seus traços, você é eter-

namente jovem. Sua arte tem sotaque

do Rio de Janeiro! E se, vita brevis,

Sua arquitetura é ars longa

E a mim, só resta dizer:

Niemeyer, como eu,

também é bra-

sileiro!

Deborah O' Lins de Barros