COLÔNIA CECÍLIA, A TERRA PROMETIDA
No século XIX gostava-se de novidades...
D. Pedro II adorava fotografia,
nos trouxe o telephone
e sua esposa, Teresa Cristina,
estudou até arqueologia.
E tamanha foi a curiosidade,
que quando um italiano propôs uma "experiência",
vejam só que ironia:
o Brasil, na época da monarquia,
foi Terra Prometida até para a Anarquia!
Deborah O' Lins de Barros
Itajaí, 27/06/208
O guardanapo
Em uma época bem antes de existir
a palavra reciclagem,
alguém guardou um guardanapo
manchado
dentro dum livro de poesia.
Muito tempo passou,
e o guardanapo foi encontrado
dentro do livro, agora raro,
achado num sebo.
O guardanapo, feliz,
foi logo se apresentando,
usando palavras que aprendeu no livro:
"Gentil senhor, finalmente me descobriste!
Pois estava eu cá, perdido
dentro deste belíssimo exemplar
de poesia romântica.
Se me abrires, verás nódoas de sangue.
Pertenceram a um poeta brilhante
que me guardou aqui dentro."
E continuou:
"Vejo que algum tempo se passou,
pois a minha volta encontro
objetos e utensílios nunca vistos antes.
Sou de uma época
onde as pessoas tossiam sangue
em meus semelhantes.
E o poeta moribundo que deixou sua marca em mim,
provavelmente faleceu daquele mal do século.
Sou mais raro que este livro!"
O homem achou que estava enlouquecendo,
mas continuou folheando o livro
e acabou por comprá-lo.
Chegando em casa
olhou o exemplar novamente
e ficou analisando os detalhes
daquele guardanapo de pano.
"Olá, amigo! Se abrires no próximo capítulo
lerás um dos poemas
de que meu antigo possuidor mais admirava..."
O homem achou o guardanapo velho
bastante interessante,
porém, sua arrogância
o tornou muito irritante.
O homem, já de saco cheio
da história do poeta tuberculoso, pensou:
"Sou um homem moderno!
Não ouço vozes!
Não vou dar ouvidos à história
ridícula e romântica de um guardanapo
com uma mancha de sangue."
O homem, então, decidiu:
colocou o guardanapo num envelope
e endereçou ao CSI Miami.
Deborah O' Lins de Barros
Itajaí, 10/05/2008
Filei uma aula de teatro da minha irmã e tive o prazer de participar ativamente, a convite do professor. Como adorei o que saiu de dentro de mim, no resisti e já estou publicando por aqui.
Dedico esse texto ao professor Cyrano, Nelson Rodrigues, J.D. Salinger e Jack Kerouac.
Elementos para uma construção de personagem:
Profissão: dona-de-casa
Idade: 40 anos
Altura: 1.66
Sexo: feminino/hetero
Problema: depressiva
Talento: sensível e paciente
Maria nunca se sentiu só Maria. Até por que é Maria Clara, como o título da revista feminina que nunca leu. Maria Clara cresceu na mesma casa em Paquetá, perto da famosa e quase clichê praia da Moreninha. Sua história é, para ela, a mais comum das que existem. Sua frustração é nunca ter saído do bairro-ilha da cidade do Rio de Janeiro.
O único momento da vida de Maria Clara Santos Lima que não ocorreu em Paquetá foi seu nascimento, no Hospital da Beneficência Portuguesa, no bairro da Glória. Depois disso foi morar, como costuma dizer, dentro da história do Manoel de Macedo. Maria Clara estudou numa escola de Paquetá e todas suas amigas também. Seus hobbies são trabalhos manuais simples: bordado, crochê, tricô e feltro. Ela também arranha uma coisa ou outra no piano, mas como ninguém nunca deu bola, ficou por isso mesmo.
Os pais da Maria Clara a criaram com muita dificuldade, mas ficaram satisfeitos com o trabalho que fizeram: uma ótima dona-de-casa; arrumada e arrumadeira; que cozinha a melhor manjubinha da ilha, segundo seus amigos; e que lê um livro por mês (romances de banca de jornal, mas mesmo assim, ainda é leitura). Casada desde os 22 anos com o dono de um restaurante local especializado em peixe, tornou-se o orgulho da família, que é de pescadores desde que chegaram em Paquetá, sabe-se lá quando.
Seu Onofre, marido de Maria Clara, já no ato do casamento a deu um dos melhores presentes que ela teve: deixar de ser "Maria Clara da Silva Santos" para se tornar "Santos Lima". Foi, para ela, quase uma ascenção social. Onofre, de vida ganha, quis que Maria Clara não trabalhasse e assim ela o fez. A única excessão era aos domingos, quando ela fazia sua famosa manjubinha no restaurante do marido.
Uma das maiores tristezas de Maria Clara é não ter sido mãe. Ela e o marido nunca fizeram exames e nem tratamento e Onofre decidiu que não saberiam quem era o estéril: não tiveram filhos e ponto. O problema é que Maria Clara sente-se só, não tem a casa cheia de pessoas para conversar. Aos 39 anos seus trabalhos manuais perderam totalmente a graça e as histórias dos livros que lia começaram a surtir efeito em sua cabeça.
Cansada de ter sua vida sempre decidida por um marido que se ausenta por todo o dia, Maria Clara decidiu se aventurar, perder o medo do novo. Depois do almoço pegou sua bicicleta e foi para o outro lado de Paquetá. Passeando pela areia da praia, conheceu um turista perdido. Graças a Deus que ele falava espanhol, que é parecido com o português. Com uma comunicação que se intercalava em palavras-chave e mímica, eles acabaram transando por duas horas e meia, sem culpa e sem perguntas. Ela era baixinha, quase gordinha, mas ainda assim era bonita, tinha seu charme bronzeado. Depois de tudo ela ensinou o caminho que o gringo deveria seguir e foi para sua casa. Ficou por isso mesmo.
Esse segredinho de Maria Clara a acompanhou pelos romances baratos que leu por quase um ano. Seu Onofre, para o aniversário de 40 anos da esposa, organizou uma festa surpresa no restaurante e até alugou um piano de parede para ela dedilhar alguma coisa. Mas ela não estava em casa quando Onofre foi chamá-la. Os convidados e amigos a procuraram pela ilha de Paquetá inteirinha, mas já era tarde demais. Uma hora antes Maria Clara havia pego a barca catamarã para o Rio de Janeiro. Fugiu com um hippie andarilho que conheceu na praia naquela manhã.
Deborah O' Lins de Barros
Rio de Janeiro, maio de 2008
Amigos leitores, bloggeiros escritores e afins, por motivo de força maior, só postarei as novidades interessantes que gostaria de publicar a partir do dia 23. estou viajando e esse teclado é uma piiiiiiii.
até mais, amigos e visitantes.
por enquanto, acesse ao www.palavrastodaspalavras.wordpress.com e não se arrependerá.
abraço,
Deborah
